Потоки слез и борозды морщин…
О, кто из нас не вспомнит ночь такую:
Она с другим, а он один тоскует —
Извечная трагедия мужчин!
Одной лишь кровью можно потушить
Огонь, что сердце жжет невыносимо.
Нет, не ласкать ему ушей любимой!
Он одинок. Ему не стоит жить.
«Нет, зайцы ее нуждаются в рогах!
Хочу погибнуть так или иначе!»
И тут (ура!) он слышит лай собачий,
И смерть к нему спешит на двух ногах.
«Вот грудь моя!» Стоит он под огнем,
Не жалуясь, не плача, не терзаясь.
Он не боится, не дрожит, как заяц,
И чувства все на миг застыли в нем.
«Вот грудь моя! Уже в десятый раз
Под выстрелы я подставляю шкуру.
Мазила! Попади в меня хоть сдуру!
Иссякнет скоро пороха запас!»
Запас иссяк. «Живуч проклятый заяц!»
Вскричал стрелок, сбегая от стыда.
А заяц в ярости вопит: «Мерзавец!
Убей меня!» — И мчится по следам
«О луч надежды, ты был так же лжив,
Как и она… Пойду, предамся сплину.
Я видел смерти и лицо, и спину
И как назло опять остался жив…»
Читатель, если ты стрелок,
Отсюда извлеки урок.
А если ты грустишь, терзаясь,
Не поступай, как этот заяц.
ОЛИВЕР СВИСТ
